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我们抵达拉斯维加斯时天色已晚。我把车开进拉斯维加斯的街道时，握紧了方向盘，免得那些红色、绿色、蓝色的光芒搅扰我的视线。西蒙妮又在副驾驶座上抱怨起来，说这座城市会断送她的大作。她个头不大，但是野心不小——她梦想着有一天写成一本信息化时代的《尤利西斯》，后来这个目标降低成《到灯塔去》，可至今只字未动。她得见天日的文字大多发表在报纸最后两版的专栏上，每交掉一篇稿子，她总要恶狠狠地灌下一口威士忌，她的眼神仿佛在说“每个文豪成名前都该有那么一段小报专栏作者的经历”。

那眼神有些类似于她的哥哥，一个我们共同尝试去忘却的人。他的不辞而别在我们心里留下一个蛀空的洞，可我们闭口不提这段往事，这就像躯体自我修复的机能，只要不不去刻意惊扰那片记忆，新的细胞就会将伤疤填补起来。他离开后一切颇算顺利，我的意思是，再没有什么讨债的家伙在家门口徘徊了。我们俩靠我的博士奖学金维持生活，也靠她挣一些为数不多、可以忽略不计的稿酬。也就在那时，她学会了自卑，以及因为自卑而披挂起来的强硬姿态，如同她哥哥一样。

我心思不算敏感，不是写作的料。对她的热望和相伴而来的痛苦，我同样无法感同身受。我能做到的就是尽量给她提供写作的条件：一间她自己的房间——她说这是伍尔夫的要求，而不是她的——对着一面照不到阳光的墙，让树遮挡着；一台旧式打字机，还有一支“万宝龙”钢笔，当她没有灵感的时候，她就从这套写作工具换成另一套；她所需要的“Diptyque”熏香，她觉得这对她的写作有益。

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