从他十年前走后，我生命里的温度似乎和北方的冬天一起不断降温

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我等他回来。

从他十年前走后，我生命里的温度似乎和北方的冬天一起不断降温，年复一年，低至老鼠也不能生存。

那里早已荒芜了。我似乎只剩下终日地守在这个寒冬和酷暑不断轮回交替的地方去等他的动作。等他每一年的一次回来，一次缠绵，我进入他，就像进入一座美丽的花园，在比深渊还深的夜。那几个难得的如同赏赐般的夜里，我听他谈他的诗歌，谈人们的身体，谈他的梦想。在那些幽深而带着汗味的深夜，他像是玫瑰，在我这间破败的小屋子内绽放，而我从来都是静静听着。

因为我没什么好说的，我不想用自己身上平庸的一年天去打扰他。

实在是平庸到极致。起床，上班，等待一头新的白色的无辜动物来到我的面前。我拿刀划过一只猪的喉咙，血涌出来，另一个人去接。我重复这一套简单的动作，从天亮到天黑。

有时候我分不清自己手里拿着的是什么，是我的铅笔，还是我的刀。那只我拿起来刀就必须放下来的铅笔，还是那只我用来将他送出额古的刀。

我也不知道自己为什么要写，写的的也不好。可是除了写，我找不到和他更近的方式。

我没有送过他玫瑰，但小说里的玫瑰，必然是和动物血一样红吧。

有时屠宰的工作太累，感觉快坚持不下去的时候，我会想象，自己拿着的不是刀而是笔，在一具具待食的白色身躯上为他写诗歌，使他离开这个无法理解他、无法使他绽放的地方。

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