高阚，我觉得那并不浪漫。 只是彻底的悲寂。

-----正文-----

开始是白格桑，后来是黄玫瑰，最后是夹竹桃。

每当你说起那些使你自惭形秽的书香门第的同辈，你和我说，你不属于南城。你讨厌他们的虚伪精致，你受不了那里。你待在城里这么说着，我甚至接不上话，看着自己沾血的衣服和带泥的手指，我的舌头被偷走了。

似乎被你剥夺去了某种说话的资格。

你说起很多地方，说着说着似乎流起泪来。

那条窄的电话线就似乎接入了我的神经，把你的苦闷和委屈全须全尾地递给了我。

我以为对你来说，这也是根能接入神经的神奇电话线。

我说没见过巴黎，也只是听说过印度。我找不到词，觉得和你一样哀伤，却似乎更想为别的什么人而哀伤。

但我找不到除你之外可以为悲哀的第二个人了。

我只找到了一句话：

你还可以回来。

你沉默了，许久之后才轻轻地说，是吧。

电话线然后就立刻恢复成了一根普通的电话线。

也不知道从什么时候开始，你说“我们”时，里面不再有我。我们的诗歌社，我们的大学，我们的电影展。我开始渐渐成了一个外人。

而最终当你对我说：你果然和那些村里人一样低俗粗鲁。

灯暗下来了。

额古开始变得太大，太陌生。我开始时常梦到你，却只见你的背影，即使你在我的怀里，我也看不见你的脸。我梦见你把我碾碎，放入罐子内，埋在地里。

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